O amor matando o ódio...

Individuo andarilho, desde pequeno simplício,

hoje vinte e sete, atesto que a poesia é a peste,

comprando pão quando criança, o troco é de chiclete,

aprendi desde cedo o que é norte, sul, leste e oeste.

Vi idoso catando papelão, juntando latinha do chão,

vi mendigo pregando crença com um corote na mão,

vi o que o álcool em excesso faz com um bom irmão,

vi e vejo a sociedade perdida na verdade do sim e do não.

Senti a futilidade e escrevi sobre ela, me curei da sequela,

viajei pra sentir, e tive que sentir pra viajar o poder do rimar,

sofri quieto tentado a gritar, escrevi sem ter a noção do poetar,

sobre o luar, sobre o sereno, nascendo mais um dia interestelar.

Caminhando chutei latas nas ruas, verso sobre minha verdade nua,

sem pudor, mas com amor, são os versos de um andarilho sonhador,

a poesia caminha sem pernas como a minha mente voa sem pressa,

meu mundo, seu mundo, a diferença é que por aparência eu não me iludo...